鸳鸯湖
鸳鸯湖
火车站北广场人头攒动。
徐元和笔直靠墙站立，如同一根古木，眼前是灰蒙蒙黑压压一大片流动的人海。他不是海中的一滴水，他是海那头的一块苦石头。皮肤肌理的粗糙黝黑、沟壑横纵都是他遗世独立的原因之一，他从来不属于这座城。
哐当哐当，火车进站的轰响像一记捶打，把徐元和敲醒敲钝，他尾随曲折的队伍上车，在十号车厢找到了自己的卧铺。他睡上铺，中铺的妇女脸朝下埋在枕头里睡觉，呼噜声闷闷的，在狭小潮湿的车厢隔间里荡。下铺三个男人挤在一起，有人咳嗽，朝垃圾桶里吐了一口黏稠的痰。作孽。十一年的城市生活，徐元和多多少少学会几句道地吴音，咬字吐息，像模像样。中铺的女人翻了个身，被子窸窸窣窣，很快又安静下来。徐元和爬上铺子，直挺挺躺好，眼盯天花板，在火车有规律的摇摆中逐渐眼皮下沉。
火车才刚刚启动。
十一月，南方恰是蟹肥时。
周小静路过菜市场，在水产摊头看见两只纠缠不休的蟹，买下。水烧滚，上锅，五十分钟后蟹香满屋。揭开锅盖，却见红彤彤的一对熟蟹，蟹钳相触，像是在握手，又或者是告别。
晚饭后她窝进沙发看新闻，女主持字正腔圆播报着一起匪夷所思的案件，镜头拉近给了一个特写。波光粼粼，下有沉尸。换台，孟庭苇的歌声几十年听不厌，仿佛有一种魔力，冥冥中牵引着听歌的人走入另一片天地。
空调温度似乎有些过高，她觉得睡意朦胧。孟庭苇还在电视里唱歌。
徐元和攥紧那条游牧人相赠的羊毛毯，无暇去管腥甜的泥土污渍，只把脸埋进一片绒绒触感，歪身靠在牦牛庞大的身躯上。凌晨的草原像静默的墨绿色汪洋，遥远的远方翻涌出五彩的霞浪，奔腾着冉冉升起的，是永不消逝的太阳。生命好像这一刻都暂止。如果可以，他愿意化作一缕风，亲吻草尖，穿行在这浑然天地间，感受最纯粹的喜悦。可惜不是。
他站起身，收拾好行囊，拍拍屁股上的土，往绿海的中心走去。
日头在他前方照耀这苍茫大地，星月隐去，他的手脚微微发汗，像一个跋涉万里的游侠，昂首挺胸，骄傲地行走。
大扫除。
最后擦干净壁橱。从墙角夹缝里，周小静找到了那本失散多年的日记。
晚间她喝了一碗南瓜粥，泡上一盏太平猴魁。日记本已经发黄掉页，许多当年的笔迹模糊难辨。她随手翻到一页。
“那把从旺角取回来的琴已经断了几根弦。他帮我送到琴行换了新弦，可这么多年过去，我也只会弹些入门级的曲子。我弹了《四季歌》，又弹《欢乐颂》，他听得发呆，我却弹得落泪。七年过去，一切都好像不再适合弹唱，欢乐都化作悲哀被吹散，漆黑的夜里，即便是肉体与肉体贴紧拥抱也不觉得足够温暖。一两个人，两三件事，从旺角回到上海，我仿佛从未来走回过去，永远留在了七年前那个夜里，无声哭泣。”
老花镜片沾了水雾，黏答答。
山丘如同耸立的乳房，那样纯洁。
徐元和突然想起很多年前的一个午后，他握了一个姑娘的手。第一次，他感到爱一个人是如此纯真美好。
而今岁月过去，岁月不再。
他望向眼前的湖泊。
周小静决定出趟远门。
临走时，她往随身背包里塞了那本日记。
十一月快要结束的时候，巡场的牧人口渴了，骑马上山去察布湖泊取水，清清澈澈的水面下，躺着两具尸体。一男一女。